El acantilado espera,
paciente y enraizado.
Las olas a sus pies
juguetean mientras tanto.
Impertérrito en su esencia,
en sus entrañas calmado,
la prisa es para su ritmo
como un reloj sin manos.
Parpadea lento,
respira reposado,
como un buda sentado.
Pasan vientos, lluvias, nubes,
pasan el tiempo y los barcos,
pasa en presencia sus días,
milenario, actualizado.
Le cosquillean las olas
los cimientos en su abajo,
a ratos saldría corriendo,
bailaría sin reparos.
Es su mirada serena
testigo del infinito,
es su aplomo y su presencia
libertad de pocos ritos.
No tiembles,
acantilado,
no cedas al terremoto,
recuerda que es abisal
la raíz de tu flor de loto.
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